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viernes, 29 de abril de 2016

Se le enreda la locura, el no saber hasta cuando puede un alma ser libre. Los vuelcos de sus decisiones, que sólo reconfortan su racionalidad. La falta de respuestas: indomable ante otras artes, la soledad sabe rica pero, a veces, uno es débil y un abrazo pura droga.

Que mi pasado vive cada día recordándome que forma parte de mi presente. Presa fácil para los idilios de sus artes sonámbulas. Puede que mi pluma a veces se quede enganchada, como mi alma que se hace ovillos.

Frida leerte me hace grande, me da altura cuando se entumecen mis alas. Necesito varios sueños encadenados; esta noche tengo frío pero tengo un don: siempre se me pasa.

Me sorprende como pueden convivir tanta fortaleza y sensibilidad en un mismo frasco, supongo que hasta que la mezcla explote o algo así. He vivido toda mi vida luchando sola, no conozco más arma que mis despertares, más aliado que mis lágrimas, más refugio que mis heridas.

Vida no sé qué me traes de nuevo, pero estoy preparada para todo. Las almas libres sólo bajamos el vuelo para llegar más alto y yo pienso zamparme todas las barreras. Todas.


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